эх, Чайка. Не знаю, что сказать по этому поводу, но попробую. Может быть слова сами по себе записываться будут.
Не клеится тут что-то. Нет клея? А какой клей вообще всё клеит? Любовь? Не, не любовь, она тоже клеем пропитана. Вот кажется, что всё вокруг отдельно, далеко и неправильно как-то устроено. Люди отдельно. Звери отдельно. Жить хочется без цели. Или наоборот, - хочется обязательно цель эту найти и описать словами, или хотя бы лампочку на неё повесить. Любовь и счастье оказывается тоже отдельно, херня какая. И хуже всего, что с одной стороны так всё остро воспринимается, а придёшь домой, сядешь на кровать и сдохнуть хочется от сухости внутри, или снаружи. хто зна".
Хочется чтобы всё хорошо было, и будто бы хватает всего, но хочется-то этого всего сразу, чтобы не распадалось оно на части, чтобы руками его объять можно было. А так не получается. Блин.
Может попробовать всё это иначе как-то. Не пытаться всё в кучу складывать и не страдать от ненавистного чувсва пустоты. А ведь возможно это. В твоей голове (или в сердце там, я этого не знаю точно, образ такой просто) целые залежи счастья, его там много так, что оно никогда не закончится. Там никогда не пусто. Спроси у кого хочешь. Весь этот клей, который всё клеит он в твоей башке дурной. Всё то, что тебе дорого, тобой самой и склеено. В тебе самой.
люди страдают не понапрасну. но зря.
можно чувствовать и страдать и при этом терзаться, сильно болеть и умирать,
а можно принимать некоторые вещи и жить дальше, не зацикливаясь, потому что никогда заранее не знаешь, что и как дальше будет.
А может быть и лучше, чем расчитываешь.
