вспомнила, чо хотела сказать: есдли читать твои креа одно за другим, возникает странный образ лирического героя: улиткоглазый чуачок с не по размеру выпадающим сердцем из разорванной грудной клетки удивленно взирает на собственные сркученный в штопор мозги, вены, жилы, мышцы - ибо все обнажено, и усохшая кожа свалилась спать. Одно непонятно: когда у него притупится чувство боли и истерика прекратится. Или иначе: когда он перестанет торчать от нарисованного образа себя такого и придумает новые правила игры в творчество.
О какое осчусчение. Надеюсь, не принял близко к тому самому сердцу
ннннну-у-у...
Идея не нова и не глупа. Товарисчи древние утвержжали, что внутри ченловека - мир, ранувый внешнему, а посчем все самое необходимое следует искать в мире внутреннем, а остальное - приложится.
Кстати, о чем это я?
Ах да, исполнение - патетически-романтически-эмоционально ни о чем :( Уйду взгрустну
"Через два месяца этот разговор повторился без изменений. Интересно, почему я до сих пор ни разу не пожалела?"
Поздравляю тебя, Шарик, ты балбес :))) и я балбес. И некоторые, нам подобные. И ващще... Спасибо. Такое мое, что нет слов.
Спасибище
наверное, если перевести тютчева на греческий через комп, а потом посредством той же программы, вернуть в родную речь - получится такой фотт незатйливый и приятственный стишок.
