знаешь, Свирель, в жизни человека есть то единственное и сокровенное, что никак нельзя отобрать у него. Разве, что с кожей стянуть, бросить под ноги, поджечь и растоптать…Это, Память. В ней цветут маргаритки, в ней седеют твои волосы, и рождаются твои дети. В ней ты любишь своих женщин, в ней же тебя и ненавидят. Память. В ней растет Дуб, на котором Сундук. Каждый складывает в него своих дорогих и преданных друзей, страницы своего бесконечного круглого глобуса. За это стоят до конца, до полного изнеможения. За это умирают, и воскресают, особо и не требуя к себе почести. За это жмут руки, и не поворачиваются спиной. Спасибо тебе, Свирель! Так и есть. Все сбудется!
или, по-другому. Вспомни. Солженицын. Кажется так:
"подбежал ко мне лохматый,
меня опрыгал, кости понюхал,
и прочь!
опять, брюхом по снегу! брюхом по снегу!
не надо мне ваших костей,
дайте только Свободу!
Прикольно.
Эту тему несколько иначе изложил в Желтой Стреле Пелевин. Вернее с другого конца. Но все годится.
Главное чтобы было из чего плот плести, шоб переправиться отседа.
