Навіть не знаю, як іще можна позначити наголоси... Хіба курсивом, та його тут немає.
Якщо не аналізувати вад форми, то воно таке щире, що навіть " в туманІ" не псує) + не скажу скільки)
Наше время делают не часы, не восток-закат солнца, не годовые вращения Земли. Наше время кует наполненность жизни личными ощущениями, изменениями, событиями. Но когда он остановился, когда событий больше нет, тогда не жизнь уже играет человеком, который играет на гитаре. Тогда недоволен отсутствием бывшей жизни человек сам силой двигает его вперед. А оно застряло, как старая детская коляска на выбоине. Игру - закончено. Картинка застигает, застигает, застигает, загустевает и в конечном итоге останавливается.
Утро.
Лица домов сквозь окна расцветают лицами тех, кому больше не хочется спать. Потому что они уже давно не валились с ног от усталости. Потому что скоро сон станет таким длинным, аж страшно делается от слова "вечность".
Шестая.
Они уже давно на посту - углубленные и сосредоточенные. Их приветствует пустая утрене-серая улица. Навстречу ней они раскрыли занавески и открыли форточки. И жадно ожидают событий: прохожего, собачьей свадьбы, кошачьего шума, бомжей, драки, ДТП - почему-либо, что всколыхнуло бы их внутреннюю тишину и чеканилось сильнее войны похороны Сталина, первого космонавта, задержалось в памяти хоть бы к закату солнца!
Первые лучи.
На детских монументально-светлых лицах ожидания. В морщинах теряется безгучний (?) крик: "Пусть случится что-либо! Я хочу это видеть! Я хочу в этом быть!!"!
Но, чтобы быть в этом, жить, надо сил, много сил, как нет - остается быть свидетелем. Самым благодарным свидетелем чужих событий, чужого пространства, чужого времени, чужой жизни. Свидетелем, который настолько поверил в свою отстраненность, что ему уже безразлично где именно изменяется картинка - в экране окна или в экране телевизора. Кармелита или молодая соседка Люсенька, Санта-Барбара или развод Демидюков - все то явления одного порядка. Чужого порядка.
Поздоровайтесь с ними, когда-нибудь когда они провожают вас интересными взглядом вдоль двора. Просто оглянитесь и поздоровайтесь - по-доброму, с улыбкой, как человек к человеку. За окном от вас сахнуться (?), языков от призрака. Они привыкли сами видеть все. Они отвыкли, что кто-то учитывает на них:
- Мам помолчи будь-ласка, я же сейчас не с тобой разговариваю!
- Ба, не лезь, ты уже свое отжила!
- И чего вам, пенсионерам, не йметься? Живите себе, радуйтесь! А вы? Ко всему вам дело!
- Деды, баста, отвоевались! Ваше время окончилось.
Но и правда, не есть больше времени - стал. И дороги стали более коротки: весь путь - от кровати и до окна, вся прогулка - лестницей вниз и круг по дворе все приключение - экран перед тебя, то ли реальный, то ли электронный. Это не порождает эмоций. Для этого не надо времени.
Можно еще книгу почитать, спросить ли у кого-то: как твои дела, что нового в мире? Но ответит ли? Не стоит и спрашивать.
А вспоминается: еще лет с 10 потому разве было так? Где-то брались силы доказывать, что ты - не старый, а более опытный, более мудрый, а потому и более горластый от всех. Назойливости и всюдисутності (?) завидовали милиционеры, "чуйці" и "обоняния" - собаки на таможне. И ни один юрист не мог бы довести что ты и твои дети не имеют права на то, на что ты накинул глазом. И никакие дети не могли доказать, что им не нужно то, что ты отвоевал для них у целого мира
А теперь.
Мудрая бессильная ограничила стремление, чувство, движения, даже сны. Чтобы продолжать быть дальше, ты, как дерево, экономишь соки и добровольно теряешь ветки - голос, слух, силы, ум, волю. Тишина обснувала такой плотной паутиной что остается только мовчечки выглядывать на мир сквозь щели белой, аж седой, своего одиночества. И смотреть, и не понимать, и перебирать четки збляклих любимых воспоминаний, и считать, создавая собственное время:
Трава, река, мама, конфета, школа.
Один день, второй день, третий.
Один год, второй, восьмидесятый.
Девяносто лет на земле.
Девяносто. Вот именно сегодня - твой юбилей, с которым тебя приветствует пустая и серая утренняя улица.
не кожна старість ось тим пахне, так що молоді, мабуть, підсвідомо, деколи й незграбно, може, й жорстоко, воюють із тим запахом тлена, не зі старими - з поразкою живої людини, яка втратила радість зустрічі ранків та мудрість і втіху прийшедшего вечора, яка вмирає за життя
мене теж найбільше добиває запах
крео не оцінюю,
а оце речення, яскраве і кінематографічне у гарному розумінні, - "Картинка застигає, застигає, застигає, гусне й врешті зупиняється…" - підкажу своїй малій, як прийом при зйомці
---собака 6
добро, зло, вища освіта, курси валют, екологія, народжуваність, ожеледиця на дорогах, рейтинги книжок, гітпаради, національна політика, мертві птахи, котрі просто застрягли у рабиці, авіакатастрофи, спасіння, спасання, спасителі, убивства, зґвалтування, убивства зі зґвалтуванням, правосуддя, забороняючі написи на стінах, графіті на стінах, стіни без особливих ознак, некрасиві люди, попрошайництво, порожні плівки з-під молока, шприци, увіткнуті в кору дерев біля дитячих майданчиків, колір очей твоєї першої жінки, старість, безпорадність, всесвітня безпомічність, тупість, самовпевненість, кількість самогубств, вільна преса, падаючі дерева, лемінги, дитячі залізниці, прощення, прощання, запахи старих автомобілів, відчай, безвихідь, смерть - це все для мене великі загадки.
я потрапив у твої 90%?
всім дякую
---Ivan Kulinski 5
мабуть ти правий.
час перевірить, чи вміємо ми
---собака 3
відсутність часу так і пахне- трошки корвалолом й трошки перевареним і ікислим борщем
