поржал над последним комментом.
"выйти напоследок из зала на кухню"
Гыгыгы
Все самое честное, по старой доброй привычке, происходит как раз не в залах, а на кухнях. :)))
"Пора домой. Я чем-то удручен.
Не слышен боле звон пивных бокалов,
И водки здесь недопустимо мало,
И каждое движенье моветон" -
- куплет алкаша, удручённого отсутствием бухла и потому раздражаеющегося от каждого движения присутствующих.
"Пора домой. Я как-то одинок.
Мигрень проснулась от фальшивых песен,
И круг бесед так обреченно тесен,
Что было бы ретироваться впрок". -
- бедняга. Прямо-таки Свин-Панов, но в депрессухе: "Я никому не нужен, меня забыли впрок, и некому мне выбить табуретку из под ног"
И, наконец, последнее четверостишье, которое меня вообще добило. Я ткнулся лицом в клаву и долго ржал -
- "Пора домой. Я выпил посошок.
Под кухонным столом пощупал чью-то ножку,
И пьяный непростительно немножко
Обиженное тело поволок".
А-а-а!!! Под КУХОННЫМ столом! Представляю - выйти напоследок из зала на кухню, наклониться, пощупать валявшуюся там чью-то (может, куриную?) ножку и обиженно (может, на эту самую ножку?) поволочь обиженное тело (чьё?). При этом "немножко непростительно пьяный" - это как?
Короче - мазохизм под ЛСД.
-1 за идею, -2 за исполнение. Но +2 за юмор, который я оттуда извлёк.
Сегодня чуть живой я притащился
Я был в гостях и пиво пил и водку
От ножек под столом ума лишился
И шлёпнулся лицом в салат с селёдкой
А ножки? Вы же спросите: "Что ножки?"
Я вам отвечу правды не скрывая
Они меня тащили по дорожке
Теперь вон спят, а я пишу стихи...
