Осень -
какая пошлость говорить о ней в середине августа,
вспоминать её, как что-то светлое,
воплощать её в образе печальной старухи.
Осень - любить её,
плакать о ней,
ждать её.
Меньше года назад - когда она снова умирала -
я разрывал свой рот в пьяном крике,
что для меня наступил конец света.
Соседи вызывали милицию, скорую,
а потом напрашивались на чай,
спрашивали, что случилось,
жалели.
Осень -
какая наглость забывать всех,
сидеть на берегу пруда, с которого постепенно улетают птицы.
Не провожать этих глупцов взглядом.
Осень -
пустота, приятная убивающая усталость.
Какое это блаженство -
существовать отдельно от мира!
И после этого ты говоришь,
что хочешь сделать меня счастливым?.. |
