На календаре твоем полдень.
Пусты гробницы
Стерты давно границы между мирами
Шлепают дети по лужам.
А мне будет сниться,
чистое небо аэродрома
и юный Гагарин.
Тихо в Твоем Париже и ночь как полдень
Звезды распяты на небе, Прости мне Тутка.
За незаплаканный глаз, или глас Господний
И содержимое вне моего желудка.
Мне бы напиться, или податься в Догвиль
Здраво суди,
Нам ли ангелам быть в печали!
Тыква не станет каретой на наших Трассах.
Но я тебя, полюбив, превращаю в бога.
Голо-совалка
Правила
+2
Шедевр! Одно из лучшего здесь!
+1
Понравилось
+0.5
Что-то есть
0
Никак
-0.5
Хуже чем никак
-1
Отстой
-2
Пиздец, уберите эту хуйню с Тепловоза!
Средняя оценка крео: . . . Проголосовавших: 2
! Голосование доступно только авторизованным пользователям
