За шкаф свалилось позавчерашнее зимнее солнце,
Упало в пыль,
В куски состриженных волос,
В обрывки бумаги,
В серые лохмотья комнаты.
Упало…
Она проснулась. Нет, она все еще спала.
Так нельзя, сказал дядька в строгом черном костюме.
Это общественное место.
А как можно?
Нам так тепло сейчас. Вот.
Коньяк и мартини со льдом.
Она проснулась. Посмотрела на телефон.
Друзья не звонили. Новых сообщений нет.
Любимый мужчина не звонил. У другого – день рождения.
На полу мусор. В постели крошки. За шкафом солнце.
И можно спать дальше.
Три двадцать семь пополудни.
Мы сидели с Дедом Маздаем и пили.
И молчали. И курили. И да…
Мы ждали ее звонка.
«Выпьем?» - спросил Дед Маздай, хитро прищурившись.
Я кивнул. Мы выпили. Она позвонила.
Мне. |
Правила
| +2 | Шедевр! Одно из лучшего здесь! |
| +1 | Понравилось |
| +0.5 | Что-то есть |
| 0 | Никак |
| -0.5 | Хуже чем никак |
| -1 | Отстой |
| -2 | Пиздец, уберите эту хуйню с Тепловоза! |
|
Средняя оценка крео:
Проголосовавших: 3
! Голосование доступно только авторизованным пользователям |
|
|
