Я умирал. Двадцать два года существования и вот финал, жалкий занавес в спектакле моей жизни. Ни аплодисментов, ни выхода на бис. Всё тихо, почти мирно, как должно было быть. Лет через шестьдесят. В глубокой старости. Не сейчас. Я лежу в постели и смотрю в потолок. Чёткие линии от абажура лампы разграфили безупречно белую поверхность на загадочные оккультные круги, за всю жизнь я так и не понял, скрыт ли в них смысл, или же это только моё воображение рисует лица шаманов, шипящих древнее заклинание и приносящих новую жертву. Человека. Меня. Очередная капля пота пересекла висок и скатилась куда-то на шею. Холодная. Возможно последнее ощущение, возможно последняя капля, переполнившая бокал. Бокал. Я за всю жизнь не выпил ни одного с вином или пивом. Было ли это достижением или потерей - поздно думать, поздно рассуждать, за меня решат это другие, стоя над могилой, нахмурив лица, сказав прощальные слова. Хотя вряд ли кто-то укорит меня хоть в чём-то, не принято, просто не смогут, будут только хорошее, то, что не было высказано ранее, они раскаются и воздадут дань уважения. А потом разойдутся и забудут, забудут всё: и прощание, и могилу, и меня. Я уйду, они останутся, у них свой путь, а у меня свой тупик, пусть летят на своих крыльях по своему небосводу, пусть наслаждаются тем, что я потеряю, уже скоро, почти сейчас…
Шелест кашля, пронзивший грудь болью, быстро утих. Разум прояснился и мир приобрел небывалую резкость. Я слышу всё: шум машин за окном, тихий шёпот родителей в соседней комнате, тиканье часов. Зрение передаёт поток красок, никогда ещё не виданных, кожа чувствует каждый шов, каждую складку одеяла и простыни. Обоняние же не принесло ничего. Я уже не дышал.
Стало так спокойно, так легко. Я плыл в лодке ощущений. Воспоминаний. Я прозрел, я увидел тысячи дорог, расходящихся веером от моей единственной. Она вплеталась в паутину, опутывающую весь мир и все времена. Я знал что было, что есть, что будет и что могло бы быть. Картина бытия набирала силу, чернота теней на потолке сливалась в черноту пустоты и на ней, пульсируя светом проступали они. Жизни. Тысячи, миллионы жизней людей. Некоторые были яркими, другие же тускнели, некоторые притягивали к себе и свивались веретеном с соседями, а иные же были тонкими и терялись не успев начаться. В самом центре трепетал крохотный узелок, он медленно распадался, освобождал себя от связей. И вот он уже один, плывёт в сияющей тьме, такой родной и близкий. Яркая вспышка, угасание и он исчез. Навсегда. Я умер с улыбкой на устах. Я умер, и это было прекрасно. |
