В Отстое добровольно
«Скрипнув сталью, открылась дверь»..дверь лифта в доме номер 14 по улице N. В лифте облокотившись на облеванную дворовой шпаной, или просто небрежными людьми, стоял человек лет 20. В его внешности ничего не было выдающегося. Просто парень, один из миллионов, серая масса как говорят многие умники.
Чуть погремев ключами от дверного замка, он открыл дверь своей квартиры
«На дачу уехали родители…» вертелось в его голове.. Дом был пуст.. Он не спешил включать свет, и квартира была окутана темнотой. Он любил темноту, она была для него красива своей безликостью, она не имеет другого цвета кроме чёрного, не имеет вкуса, запаха.. Она пуста. Для всех. Но не для него. Он знает, что темноту можно ощущать, у ней есть форма , у неё есть вес, запах, вкус..
Он зашел в комнату. Простая такая комната обычного парня-студента: возле стенки шкаф а в углу как де-факто стоит компьютер и взирает на мир чёрнотой своего пыльного экрана.
«А если..» пронеслось быстро в голове паренька. Также быстро, как и появилась мысль унеслась скрипом вагонов обшарпанного поезда на старящемся недалеко вокзале..
«А если..» снова в бой рвалась эта мысль..
Парень вышел на балкон. Достал из кармана наполовину пустую пачку сигарет, чиркнул великой китайской зажигалкой, и балкон обволокло белым дымом.
«А если..» но тут в голове это страшное выражение перебилось другой мыслю «А если есть в кармане пачка…» Он всегда верил этой фразе. Действительно пачка сигарет была порой единственным, что могло принести ему удовольствие в самые жуткие приступы меланхолии. «Приступы меланхолии» так называют это медики, «Тошнота» так называют это писатели .. Ну как не подойти а он был болен. Это грызло его уже давно. Порой он сам захлёбывался в своем разуме, а хуже этого быть ничего не может. Даже сидя в самой тёмной камеры какого-нибудь концлагеря вы можете скрашивать существование общением с самим собой. Вы мечтаете. Вы пишете на белом листе бумаги свою историю, пишете свой роман, и сами его читаете и сами в нём живете. Но когда этим концлагерем есть ваша голова. То спасения нет. Вы обречены
«А если…если она этому придёт конец?» неслось в его голове.
Он поглядел на простирающеюся вниз тьму с высоты 14го этажа.
«Ну уж нет..». Да. Он любил жизнь Но он любил её только за то что она одна, она неповторима, за то что ей конец наверно единственное фатальное в этом мире.. Она не переходит ни во что по закону сохранения энергии или чего то ещё там. Она переходит только в смерть.
Как бы там ни было умирать сегодня он не собирался..
«А если.. Она уйдёт?» снова и снова говорил разум.
«Нет. Да.. я не знаю..
Она же только друг..»
«А если…Она уйдёт?»
«..Она уйдёт » вторила темнота под домом..
«..Она уйдёт» говорило тихое шипений сигареты
«..Она уйдёт» кричало, вопило всё в его комнате
«Уйдёт..Уйдёт..Уйдёт..Н А В С Е Г Д А»
Он опустился на колени и выронил сигарету..
«Мой друг.. Мой милый друг.. Я обрёчён»
Он заплакал.. Слёзы накрыли его глаза.. Он плакал.. Он рыдал.. Слёзы мягко капали с его лица на чёрную футболку, на пол..
«А если…Она уйдёт?»
И Он встал. Ровно так. Без доли сомнения, его тело переступало ногами по холодному полу.
«А если…Она уйдёт?»
Ну уж нет. Теперь она не уйдёт. Ему показалось, что на его глаза упал снег. Снежная пелена покрывала и его лицо, холод постепенно обволакивал, манил его. И такой же холод осел на его руках, на мягких ладонях, и красных до черноты запястьях. И только покрасневшее лезвие не охватил этот холод, оно было всегда таким.. холодным.. и не живым..
А Она всё-таки ушла. |
Правила
| +2 | Шедевр! Одно из лучшего здесь! |
| +1 | Понравилось |
| +0.5 | Что-то есть |
| 0 | Никак |
| -0.5 | Хуже чем никак |
| -1 | Отстой |
| -2 | Пиздец, уберите эту хуйню с Тепловоза! |
|
! Голосование доступно только авторизованным пользователям |
|
|
