| чужая майка с надписью punks not dead, кофе, сигарета, испеченный вчера для меня сладкий хлеб- так выглядит мое утро. я запиваю твое письмо табачным дымом, выкуриваю его до фильтра и молчу. так мало времени было, и поэтому его стало так много. прости, я не умею сжимать географические карты, не умею сокращать расстояния. но я всё помню. помню твои печально опущеные плечи, сплетенные пальцы... теперь со мной сутулые спины гор и виноградная лоза...
на меганоме мне пели ветряки- не твои ли?.. прости меня... |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/10112.html |