| Писатель не плачет.
Писатель пишет. Вилами по воде. Слеза в забитую раковину. Эта строчка пока для тебя мало что значит. Темнота. Мысли по ветру. К берегам дойдут только сильные волны. Утверждения. Факт. Приказанье. Пусть будут счастливы все вдовы Погибших поэтов в не легком плаванье. Меня интересуют эмоции в их сыром виде. Займусь навигацией, Нежели хождением вокруг бассейна Брайана Джонса. Кому книги пророчат бессмертье? Форс-мажор – гром в силе. Отвожу взгляд. Озаренье! Стол, ром, кружка. Эх, Пушкин! Все-таки умер ты не от пули. А от песни кукушки. |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/15029.html |