| я заряжаю в старую камеру новую пленку.
тридцать шесть кадров, мелкозернистый разум. ветер швыряет в волнах бесхозную джонку... скелет восприятия вновь обрастает мясом. снимаю до ряби в глазах и до дрожи в пальцах, рисую по памяти, по наитию вышиваю чужую картинку на фоточувствительных пяльцах: море и чью-то лодку. себя выживаю из этого кадра, из этого моря, из мира, которому, к счастью, не быть никогда в альбоме, в котором все мои выстрелы мимо, мимо, в котором все мои фото с сюжетом, кроме тех, на которых я и моя привычка хмуриться, если ты на меня не смотришь. фото на два, на три, почти на отлично - и не исправишь кадр, и не испортишь. ветер швыряет волнами пустую джонку... откуда индейская лодка в славянском море? я достаю отстрелянную пленку, в болезни и в здравии в радости и в горе... мне не прожить и мига без этих фото, снимков того, что со мною бывало рядом. слышишь, как среди ночи стучит что-то? это не сердце, это затвор. снято. |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/15601.html |