| Боже, я нашла его, только, кажется, слишком поздно.
Он уже разучился мечтать и давно не смотрит на звёзды. Он печаль запивает пивом, а горе - водкой. Он не верит в тебя и считает меня идиоткой. Боже, представь - он совсем не умеет смеяться, Он живёт, как придётся, у него несчастные пальцы, Ведь по замыслу твоему им шедевры творить в партитурах, А он ограничился грязной мышкой и клавиатурой. Боже, я старалась ему рассказать, но его цинизм Не пробить ни логикой, ни эмоциями. Он от всего закрылся. Столько сил вхолостую… можно я перестану, Боже? Просто я с каждым днём на него становлюсь похожей... |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/15640.html |