2009-09-16 : sandal : DG

Раструб его груди. Солнечное сплетенье. Клапаны говорят. Ящерицы поют. Кренится на ветру немолодое тело. Зайцы глядят из нор, дети следят из юрт, Как он зовет себя: "Где ты, бессменный диллер Шатких семи восьмых? Что не придешь сейчас?" В медной его груди - маленькая сурдина. Он задохнется, не в силах учесть матчасть. ..В очередную ночь вынырнув из кошмара, Вдруг обнаружишь явь, видимую, как брешь между неважно чем. С улицы пахнет гарью, Что невозможно, ведь нечему там гореть. Там, в глубине всего, на рубеже циклонов Слышится крик трубы, кружится голова. В раме окна - луна, словно зрачек циклопа И силуэт Гиллеспи, будто наклонный свай.

Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/16402.html