2009-11-07 : George By Rone : сказка

Это не реквием. Это – недобрая сказка, просто недобрая сказка. Я же сказочник, не забывай, я же Ганс Христиан и чего-то ещё. Здравствуй мой Петропавловск, до свиданья чужая Аляска, Я помилован, да? Но не значит ещё, что прощён… Я – Миссури, Миссури. Обстрелян Форт-Самтер. Ответьте, Небраска. Где то в небе блестят огоньки. Много. Марсиане, думаешь? Смешная. Помнишь, тысячу вёрст назад, в предыдущем парсеке, И в другом облике, и даже не тебе, но так ведь всегда бывает, Рассказал историю об одном человеке, одном человеке. Просто человеке, который ни о чём, совсем ни о чём не мечтает. Ну так вот, сидит он на краешке неба, пьёт амброзии, Ну, нектары по-нашему. А внизу – Карфаген, понимаешь, рушат. Понимаешь, вспахали земли, не зерном - солью забросили, А его – ничто не мучает, не снится, ничего не душит. И вот так же теперь, глубокой, глубокой осенью. И так холодно, что за день у окон не чувствую ни рук, ни ног, Сердце колотит бешено, да оно не от этого вовсе. У меня дилемма вечная, как рябь каналов, как скажет Блок, Извини, мой милый, ради рифмы тревожу кости. А ты знаешь, кто на облаке был? – Так это ж Бог! Вот и я думаю. Мы - потерянные дети, вскормленные не молоком – бензином, А всё-таки в железобетонном мире мечтающие о любви, о любви вечной. А ещё о платье невесты, как снег, красивом. Только бы пережить зиму, И родится весной. С вырванным сердцем. Не знаешь, такое лечат? Я всё целюсь в висок, а пули – летят мимо, зажигая пожары Неронова Рима. И в мозгу лишь одна мысль: Чёрт бы побрал минус семь, градусы и их Цельсий. Я же сказочник, в конце концов, а не Снежная Королева, не Герда, не Кай, А ещё: Там, далеко, куда не доставят ни автобусы, ни самолеты, ни рельсы, Где так тихо, что хочется жить, что хочется дышать. Вечность живи и мечтай! Там, в Альпах, где я никогда не был, где будем однажды, цветут твои Эдельвейсы.

Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/16757.html