2009-12-20 : романтист : Их бин

Я не Пушкин. Чтобы стать великим. Памятник, бакенбарды – зачем? Мы поэты. Да, именно мы, певцы и барды. Я засну на твоём плече. Да где хочешь – в автобусе, в театре, за столом. Ты знаешь меня. Я, конечно, философ, но лишь Диоген, не Солон. Земле не хватает огня. Но вдаюсь в мистику. Я обещал строфу. Приложением к фотографии, да. Ты считай всё это глупостью. Глупостью и вступлением. Слова - вода. Ты знаешь, как научится летать? Расскажу. Забираемся на самую высокую гору. Допустим, у нас такие есть. Так вот. Там встречаемся. И смотрим. Чтобы видно весь город. А под нами плывут облака. И немного страшно. Ведь так? Но совсем немного. Расправляем крылья (я знаю, что у тебя есть). И пробный взмах. И молимся богу. Лишь бы крепче зажать глаза. Можно рукой, как ты. И прыгнуть. И, конечно, летим. Звёзды пляшут на все лады. А месяц – выгнут. Это просто, скажи? Как выпить вина. Любить и ждать. Да, смешно и глупо. Я знаю. Мне нужно поменьше пить. Умнее стать. Но зачем? Я не Пушкин, не Блок, не Есенин, не Бродский. Зачем? Мы поэты. Да, именно мы, поэты неброских пустых ночей. Да где хочешь – в Питере, в Москве, в Рязани, или хоть наш Скопин, Я, конечно помру, но сейчас – я есть. Я-я. Их бин.

Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/17007.html