2013-07-13 : Leitnia : Мякиш

Ловись большая-малая форель В Америке, в подтаявшем мирке Закусочной. Жуёшь и слышишь выстрел: Желток из неба падает в орех И светом растекается по листьям. А ты сидишь. Сидишь и не встаёшь Не в строй, не стаю, не кричишь "Успей!", Но небо превращается в ступень, Едва касаясь мякотью подошв. И ты - ещё жующий и слепой - Становишься как мякиш, как испуг. И кто-то умывается слюной, Тебя разламывает и даёт по кругу. И ты боишься не гнилых зубов, Не гнойных дёсен, но (лови блесну!) Того, что кто-то предпочтет улов Безмозглой рыбы телу твоему. Того что кто-то, вытирая пот С блестящих щек (спелеющий арбуз), Тебя - переживет - пережует, Не ощущая запаха и вкуса. Но вот старик, не веривший в сухарь - Как ты не верил в домовых и леших - Беззубый рот преобразуя в храм, Тебя отправит в розовую вечность. И крошки будут падать на рукав, И дальше - в лужи - превращаясь в кашу. И значит - будет корм у воробья, А умирать – не больно и не страшно.

Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/20500.html