| Никакого фатализма,
Просто скоро все мы сдохнем. Никакого суицида, Просто вены кровь не держат. Я-пророк алкоголизма, По пол-литра с другом грохнем. Я-посланник антрацида Грязь, алмаз и что-то между. Сны клубятся, в снах лишь, правда Может там наш мир реальный? Не люблю я просыпаться, Пахнет счастьем воздух в спальной... |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/7087.html |