| Натюрморт с моей головой,
непослушные дети сбежали из дома и теперь убьют мою скромность. Голодный священник заветные кучки снега бережет до вторых похорон, открывает глаза – его память так же раздета. Не успел упаковать вещи: свои краски и руки. В предвкушение поезда пал жертвой космоса. Теперь заглядываю в лицо каждой девке, каждому встречному Джедаю или голему. Или спрашиваю: как там у вас на западном фронте? Или дарю им кусок своего мяса. И не верю больше даже своей собаке, и ее крыльям. И знакам, что посылают сфинксы других планет. И зеленому человеку в зрачке светофора… И особенно oseni. |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/8531.html |