| /по случаю.../
Синева предвечерняя гор, Солнце прячется в узкой теснине. И Луна, среди звёзд, в свой дозор, Поднимается, как на картине. Оглядеться на мир свысока, Словно «цирик» с периметра вышки. - Мать Рассея от сель далека! Щемит сердце тоской до отдышки. Далеки перелески, луга, Вместо белых берёзок – фисташки. - Здесь не плещет рассвета дуга! Отражаясь на лезвии шашки. Галопирует бурный поток, Валуны разбивая - в осколы. - Оглядись же, с вершины, Браток. Здесь не Русь! И не русские долы. Пусть красивые окрест места, Для души пасторального Мэтра. - Но не русская жухнет листва! Под порывами злобного ветра. И не Русью здесь пахнет туман. … от чего ж надрываем мы жилы?! - Не с руки умирать нам, Братан! Под лучами чужого Ярилы. Не с руки. И не видно причин, Поливать своей кровью чужбину. Среди мрачных, не русских лощин, Помирать - я не вижу причину! | ||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/11279.html | ||||||||