| Я вылез покурить в форточку, а она сделала тоже самое, только в доме напротив. Так мы и курили неделю, и так и не познакомились. После пришла зима. Улицы наполнились людьми в черных мантиях невозможности мечтать о любви. А я мечтал. А весной, мы снова встретились. Но она уже не курила, а я всё ещё курил. Наверное, потому что, у неё закончились мечты и не хотелось больше наблюдать за звёздами. А ещё у неё была ручная ворона и красивые, красивые глаза. Один раз ворона принесла мне записку. И там было сказано, что я хороший. А больше об этом мне никто не говорил и не верил. Ворона к ней после этого не вернулась. Улетела. А я закрыл глаза, открыл и больше её не видел. Слушал музыку и грустил до тех пор пока ко мне не подошёл Том Йорк и подарил её фотографию. Где не было даже очертаний лица, но были очертания неба. |
