| Я собирала Твою душу по крупицам,
Птыаясь передать её на белом - И разорвала чистые страницы, За всё, что воплотить в них не сумела: За всю искристость сломанных в улыбке, За все тревоги пепельно-зелёных. Я линий беглых не прощу ошибки, Я не прийму нелепость пятен тёмных. Твои шаги в шуршании прохожих Искала, заблудившись в перекрёстках. Их стук, на сотни непохожий, Не повторить в отчаяных набросках. Я прокляла талант за то, что Ты не сбылся, За то, что эти руки не создали, За то, тчо на листы мои ложился Ты только отражением печали. | ||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/otstoy/12996.html | ||||||||||||||||||||||||||||