| С руки прикормленный октябрь
не лает, не кусается, скулит. И скулы сводит, хочется хотя бы — не жизни если — то её улик. Так хочется опять заговорить — нет, без опять, и пусть то будет звериный ли язык, язык ли рыб, чужой и непонятный людям — ведь всё, что раньше произнёс я лишь некоторая форма немоты, в которую я медленно вознёсся, чтоб рухнуть с этой высоты. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/18287.html | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||