| Почти что полночь. Грузный взгляд бодает веко -
Не вырваться, не прикоснуться к силуэтам Случайной мебели, незлой, но нелюбимой. Но пикадор на вороном - проворен, верен, гибок, точен - Загривок черного быка подобен небу - кровоточа, Он расцветает красноватой паутиной. Но веко глухо к туповатому мычанью. Не просыпаясь, ты находишь чашку с чаем, Остатки полдника в разобранной постели. Ешь крошки с простыни. Ты не построил дом, Не продал дом, не написал про дом, Не выбрал кто: Ванесса или Стелла. Они не ждут. Они уже стареют. Ты думаешь, что если победишь, то взгляд упрется в теплое дыханье, Запутается в детском кулачке. Но взгляд нигде, никак не потакая, Упругим мячиком отскочит от стены. Под веком разноцветными мелками Рисуешь пруд с неумными мальками И тонкий прутик, лодочку в тени. Другое дело, если рядом кто. И если кто сквозь сон, сквозь мутный студень Проступит круглым, золочёным блюдом И скажет: "Будет взгляд - и будет все", То ты - не бойся. Ничего не будет. | ||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/20545.html | ||||||||||||||||||||||||||||