Ехал на паровозе с педиатром Ватсоном. Была ночь, в окнах проносились огни полтавских мегаполисов. Слушали Dead Kennedys и принимали внутрь напитки. Отоларинголог Ватсон смелым-умелым движением руки сунул в топку лопату. Немного погодя он вытащил раскалённый инструмент из топки паровоза и посолил его. Я захерачил крапаль масла и бросил на светящийся в темноте металлический язык два куска свинины, которые отбил до этого монтировкой. Спустя несколько минут было готово два заебатых стейка с кровавыми рисунками, как у ацтеков.
- Забей хуй! - крикнул психиатор Ватсон и метнул стаканы. Его голос разрезал гравитацию тамбура.
- Лады, чувак! - отвечал я. Мы тут же выпили и сорвали к ебеням все стоп-краны. |
