| Сижу. Один. Тесные стены сомкнулись вокруг. Душно. Второй день. Неужели никогда не кончится это. Не знаю, что сделать. В мыслях мелькают тысячи идей и ни одной. Как будто мозг зажат в тисках, тёплых тисках больничной палаты. Врач не заходит. Может он забыл, или его просто нет? Тогда почему не выпустят, почему так тепло? Жар? Не похоже. Печаль? Глаза болят. Скука съедает время, время, которого нет, нет мечтам, которые были, которые могли бы быть. Но случилось худшее, или нет? Не знаю. Я хотел бы вернуться, ведь не правильно же так, в глубине все видят, что не правильно, живут, в тепле, в тёплой подушке, слепые. Котята. Хуже, но так. Игры малых, не понимают, ведь всюду иллюзия и обман, самообман, самокритика, нет истины, абсолютной, острой и холодной. Вспороть реальность. Цель, стремление. Мир обременён мною, а я им. Смерть всё решит. Окончит, грубо, резко, отвратительно. Есть другие. Пути. Надо искать, но где? Почему я один, почему никто не ищет, или уже нашли? Где я упустил шанс, был ли он? Во мне, снаружи. Сжаться в малый комок или разлететься тысячей осколков. Мне страшно, я не могу уйти, не могу остаться. Мне холодно, и жарко. Закрыть глаза. Тьма. Внимательно ощупываю череп. Изнутри. Твёрд. Не пускает. Я знаю, там выход, его не видят, он есть у всех, или у некоторых, или ни у кого, никогда. Туманные образы в темноте, легкий запах колен. Падение. Всплеск. Сознания. Тепла. |
