Всё очень просто: вот ты, сидящий на своём стуле-вертушке с гибкой спинкой и читающий эти строки; вот чашка моего почти остывшего кофе на столе с обгрызанным углом; вот старая раритетная пепельница на гладком «под мрамор» подоконнике; вот пачка лёгких сигарет Winston и любимая чёрная зажигалка feudor. Вглядываюсь в острую тьму за окном, разбавленную жидким светом одинокого фонаря: интересно, что ищу я там каждый раз?
Наверное, новую вселенную.
Если разбить мир на отдельные предметы и метафоры, из которых он состоит, что останется? Скорее всего, ничего: пустота. Если порвать то множество тонких и порой еле уловимых связей, которые, будто сеть, оплетают нас, какими станем мы? Безликими, мёртвыми.
Вот ты, уже пойманный моей случайной мыслью – какой ты: сейчас; всегда; никогда? Чего хочешь? О чём мечтаешь по утрам?
Одно я точно знаю: ты – целая вселенная, и она больше этого мира.
А вот твоя жизнь на Чьей-то ладони. И это совсем непросто: сложно уместиться вселенной в руке, пусть и самой большой из существующих.
22 ноября 04 г.
|
